O Anúncio inesperado – A Surpresa do Natal

Mateus 1.18-25 (NVT)

¹⁸Foi assim que nasceu Jesus Cristo. Maria, sua mãe, estava prometida para se casar com José. Antes do casamento, porém, ela engravidou pelo poder do Espírito Santo. ¹⁹José, seu noivo, era um homem justo e resolveu romper a união em segredo, pois não queria envergonhá-la com uma separação pública.
²⁰Enquanto ele pensava nisso, um anjo do Senhor lhe apareceu em sonho e disse: “José, filho de Davi, não tenha medo de receber Maria como esposa, pois a criança dentro dela foi concebida pelo Espírito Santo. ²¹Ela terá um filho, e você lhe dará o nome de Jesus, pois ele salvará seu povo dos seus pecados”.
²²Tudo isso aconteceu para cumprir o que o Senhor tinha dito por meio do profeta:
²³“Vejam! A virgem ficará grávida!
Ela dará à luz um filho,
e o chamarão Emanuel,
que significa ‘Deus conosco’”.
²⁴Quando José acordou, fez o que o anjo do Senhor lhe havia ordenado e recebeu Maria como esposa. ²⁵No entanto, não teve relações com ela até o menino nascer; e ele lhe deu o nome de Jesus.

A história organizada em torno de Cristo

Observem um dado simples e, ao mesmo tempo, decisivo: desde muito cedo, as sociedades ocidentais organizaram sua cronologia pelas expressões “antes de Cristo” e “depois de Cristo”. A segunda corresponde à antiga forma “Ano de Nosso Senhor”, empregada em documentos civis e registros oficiais que atravessaram séculos. Suponho que a razão esteja aqui:

Mateus 1.17 (NVT) Portanto, são catorze gerações de Abraão até Davi, catorze de Davi até o exílio na Babilônia e catorze do exílio na Babilônia até Cristo.

Mesmo aqueles que preferem evitar qualquer menção religiosa continuam dependentes deste marco — o nascimento de Cristo — para situar fatos, narrar processos e descrever o avanço dos anos.

Nas últimas décadas, porém, parte do meio acadêmico passou a adotar outra terminologia. Em publicações da Europa e dos Estados Unidos — especialmente nas áreas de História Antiga, Arqueologia e Estudos Judaicos — tornaram-se frequentes as expressões “Antes da Era Comum” (AEC) e “Era Comum” (EC). Encontramos, assim, datas como 586 AEC para a queda de Jerusalém, ou 323 AEC para a morte de Alexandre, o Grande. Em catálogos arqueológicos, é comum ler “cerâmica de 900–600 AEC”. Museus e editoras acadêmicas adotam esse padrão para facilitar o intercâmbio internacional.

Ainda assim, nada disso altera a cronologia. O ponto de referência permanece intacto: Cristo. A mudança é apenas editorial, motivada, primeiro, pelo desejo de usar um vocabulário que não pressuponha identidade cristã; segundo, pelo esforço de padronização entre países; e, terceiro, pela preferência por nomenclaturas adequadas à pluralidade religiosa.

Permitam-me uma breve digressão que reforça o que estamos tratando. Quando o ser humano cria mundos fictícios — universos inteiros inventados pela imaginação —, ele repete um padrão que reconhece intuitivamente: toda narrativa precisa de um ponto que organize não só o tempo, mas também a história. É necessário um marco que não somente situe eventos e estabeleça a sequência, mas que ofereça estrutura ao enredo. De outra forma, a história não terá sentido.

Em Star Wars, o eixo cronológico é a Batalha de Yavin. A destruição da primeira Estrela da Morte estabelece o marco zero, dividindo a contagem dos anos em “Antes” e “Depois” de Yavin. Já na Terra-média de J.R.R. Tolkien, as eras são definidas por grandes rupturas: a queda de Morgoth encerra a Primeira; o afundamento de Númenor fecha a Segunda; e a derrota de Sauron, com a destruição do Um Anel, conclui a Terceira.

Esse recurso não é acidental; ele diz algo sobre nós. Sabemos que nenhuma história se mantém sem um centro. A diferença é que, na realidade que habitamos, esse centro não nasce da imaginação humana. Ele nos antecede. Ele se impõe pela própria presença: Cristo — o Filho eterno de Deus que veio ao mundo para salvar o seu povo dos pecados deles (Mt 1.21).

Por isso, apesar das mudanças terminológicas, a divisão entre AEC e EC coincide integralmente com a antiga separação entre a.C. e d.C. A linguagem pode ser ajustada, mas o marco permanece o mesmo. O calendário continua estruturado a partir da mesma figura histórica: Jesus Cristo.

Esse ponto nos conduz ao objetivo desta série de mensagens do Advento. O nascimento de Cristo não ocupa um espaço periférico na história; ele determina o modo como o tempo foi organizado e continua sendo medido — tudo converge nele, Cristo. A adoção de novas siglas não altera essa realidade; apenas modifica o rótulo. O fato permanece: o Filho eterno de Deus entrou no mundo em um momento concreto, e a história humana passou a ser registrada a partir dele.

Cristo divide a história porque é ele quem dá sentido à história.

O Natal, portanto, não deve ser tratado como uma data decorativa entre outras. Ele pertence ao propósito de Deus para o mundo — e toca diretamente a sua vida. A forma como contamos os anos indica que a vinda de Cristo possui relevância real. Compreender esse nascimento exige mais que reconhecer um dado histórico: exige considerar quem ele é e qual lugar ele deve ocupar na organização da sua própria história.

O propósito maior do Natal

É por isso que, após ter situado o nascimento de Cristo como o ápice da história do Antigo Testamento — de Abraão até Davi, de Davi até o exílio na Babilônia e do exílio na Babilônia até Cristo (1.1-17) —, Mateus avança. Ele deixa claro que esse evento pertence à grande história do universo, mas obedece, fundamentalmente, a um desígnio superior: o propósito salvador de Deus.

Assim, o evangelista — com uma criatividade inspirada — cumpre os critérios que trazem significado real a qualquer narrativa. Para que uma história tenha peso, ela precisa atender a três requisitos: Primeiro, deve pertencer a uma realidade muito maior do que ela mesma, encontrando sua importância em um panorama amplo (como vimos, semana passada, nos versos 1 a 17). Segundo, ela precisa carregar um propósito transcendente. Terceiro, ela precisa, de alguma forma, dar sentido à vida concreta que vivemos.

É exatamente esse movimento que Mateus faz agora (nos versículos 18 a 25). Ele toma a história particular de José e a insere na grande história de Deus — mostrando sua convergência em Cristo. Ele submete o drama pessoal de José ao propósito maior de Deus — salvar o seu povo em Cristo. Ao fazer isso, Mateus dá sentido à vida de José a partir da história e do propósito do SENHOR: salvar José dos pecados dele.

Em tudo isso, o texto nos deixará claro qual é o sentido maior do Natal: Deus, em Jesus Cristo, salvar o seu povo dos pecados deles (Mt 1.21).

O drama de José

Um homem justo

Creio que, se vocês perguntassem a José — que é o foco principal de Mateus 1.18-25: “José, a sua vida tem significado?”, ele responderia prontamente: “Significado? Claro que minha vida tem sentido!”

Digo isso porque o texto o descreve como “um homem justo” (v. 19).

Isso não é apenas um elogio moral. Significa que José era um homem que confiava na promessa da aliança que Deus havia feito ao seu povo. O próprio Mateus indica essa fidelidade pactual no versículo 17, ao traçar a linha que vai de Abraão a Davi, e de Davi à Babilônia — até culminar na nova aliança, em Cristo.  Portanto, a vida de José tinha peso e importância: ele vivia nos termos dos propósitos do Deus da aliança. Ele era “um homem justo”.

Um homem arrasado

Mas, se nós o tivéssemos encontrado no meio da crise — enquanto ele pensava na história que Maria lhe contara a respeito da gravidez (v. 20), antes de o anjo aparecer e confirmar tudo — e lhe fizéssemos a mesma pergunta: “José, a sua vida tem significado?”, a resposta seria outra.

Provavelmente, ele diria: “Se a minha vida tem significado? Maria era o sentido da minha vida. E vejam só o que aconteceu. Olha o que deu!”

José podia ser um homem fiel à aliança, mas homens fiéis que acabaram de ficar noivos reagem como qualquer pessoa apaixonada: para eles, a amada é o centro de gravidade. O sol nasce e se põe nos olhos dela. E aqui vale um parêntese: se vocês não tiverem essa experiência antes de se casarem, orem para tê-la depois de casados.

Mas então, o impensável acontece:

José descobre a gravidez.

Para sentirmos o peso disso, precisamos lembrar quem eles eram. Se este for um casal típico daquela terra e época, Maria provavelmente está no meio da adolescência; ele, no final da adolescência ou início dos vinte anos. Eu sei que existe a tradição de inferir que José fosse um viúvo mais velho, mas o Novo Testamento não diz absolutamente nada sobre isso.

Portanto, devemos ler o texto com a expectativa histórica correta: trata-se de um jovem casal. E é difícil para a maioria de nós imaginar o quão arrasador essa notícia foi para José.

Leiam o texto:

Mateus 1.18-20a (NVT)
¹⁸Foi assim que nasceu Jesus Cristo. Maria, sua mãe, estava prometida para se casar com José. Antes do casamento, porém, ela engravidou pelo poder do Espírito Santo. ¹⁹José, seu noivo, era um homem justo e resolveu romper a união em segredo, pois não queria envergonhá-la com uma separação pública.
²⁰Enquanto ele pensava nisso, […]

É claro que foi arrasador. Olhem para o estado deste homem. Aquela explicação de uma gravidez sobrenatural devia estar consumindo seus pensamentos. O que ele faria? Ele sabia que não podia prosseguir com o casamento. Eles estavam prometidos, noivos, e aquilo, na cultura judaica, já era um contrato legalmente vinculativo. A dissolução desse contrato, com todas as suas implicações jurídicas e sociais, era esmagadora.

No entanto, o que mais o sobrecarrega não é a lei, é a sua própria alma. Ela dói com a decepção. José estava ferido. Profundamente ferido.

Mas, ainda assim, há uma qualidade neste homem — não se pode deixar de admirar José, não é? Que homem. Que tipo de jovem para se ter como filho!

Mesmo ferido, José deseja resolver tudo secretamente. Ele quer evitar o escândalo público, poupar Maria, proteger os pais dela, os pais dele e todos os envolvidos. Ele decide, então, anular o compromisso em silêncio. Ele assume o prejuízo emocional para si, pois embora Maria ainda sofresse as consequências de uma gravidez sem marido (ele desapareceria!), nada se compararia à vergonha pública e ao perigo de ser denunciada por adultério em um tribunal aberto.

A vida inteira de José está em pedaços.

Um homem esculpido

E, no entanto, aqui está o ponto central: o texto nos mostra que foi a ação de Deus que despedaçou a vida dele. Foi algo que o próprio Deus fez que desconstruiu tudo o que José pensava que seu futuro seria — para esculpi-lo à imagem de Cristo.

Deus, às vezes, faz esse tipo de coisa, não faz?

Quantas pessoas você conhece cujas vidas parecem ter sido desconstruídas pelo próprio Deus? Muitas vezes, e por um longo tempo, elas nem imaginam que foi o Senhor mesmo quem interveio nos seus planos. São vidas curvadas, de joelhos, clamando. E, assim como aconteceu com José, a razão para o desmoronamento daquele sonho foi Deus.

Talvez você seja uma dessas pessoas hoje.

Uma coisa é certa: saber ou não que foi a mão de Deus agindo não impede a dor. Pode trazer algum sentido, mas não a arranca. Pelo menos, não no início.

Contudo, esta verdade traz um alívio necessário: quando Deus desconstrói nossas esperanças — e ele desconstrói, não tenham dúvida disso —, ele o faz para que possa esculpir nossas vidas à luz de uma realidade inabalável: a mensagem da graça salvadora em Jesus Cristo.

A chegada de Cristo

Era exatamente isso que estava acontecendo com José. O padrão da atividade de Deus, que estilhaçou as expectativas desse jovem noivo, era, na verdade, a chave para toda a sua vida. Era a entrada para o seu verdadeiro propósito e para a sua bênção. O padrão é a chegada de Jesus Cristo.

José experimentou o que tantos de nós experimentamos: Deus irrompe em nossas vidas, às vezes de forma dolorosa, para nos levar a Jesus Cristo e para trazer Jesus Cristo até nós.

O propósito de Deus para a vida

A vinda de Jesus pertence a um quadro geral — o propósito maior do universo. A chegada de Cristo, que inicialmente estilhaça as esperanças de José, é, na verdade, um ato com um glorioso objetivo divino: fazer todas as coisas convergirem nele. E isso inclui as nossas vidas.

É Cristo quem leva José a dar um sentido totalmente novo à sua vida. Na verdade, é Cristo quem leva José a dar um centro totalmente novo às suas prioridades: não é o casamento, não é Maria. Também não é seu sonho de vida. É Cristo.

Mateus 1.20-21 (NVT)
²⁰Enquanto ele pensava nisso, um anjo do Senhor lhe apareceu em sonho e disse: “José, filho de Davi, não tenha medo de receber Maria como esposa, pois a criança dentro dela foi concebida pelo Espírito Santo. ²¹Ela terá um filho, e você lhe dará o nome de Jesus, pois ele salvará seu povo dos seus pecados”.

Isso é pura graça. O fato de Deus nos quebrar em pedaços para nos esculpir com Cristo no centro é pura graça.

O Antigo Testamento, naquele livro singular chamado Eclesiastes, nos diz que Deus colocou um fardo na vida de cada ser humano. O texto diz que ele “pôs a eternidade no coração do homem” (Ec 3.11).

Isso significa que, pela nossa própria constituição, nunca podemos estar plenamente satisfeitos com o que é passageiro. Nunca teremos um senso de verdadeiro sentido interior até que essa sede pelo eterno seja saciada.

Uma vida sem centro

Essa realidade é retratada de forma visceral por Guillermo del Toro, em seu filme recente, Frankenstein (N2025, Netflix).

Para entender a profundidade dessa obra, é preciso lembrar que o próprio Del Toro reconhece publicamente sua relação tensa com a fé. Ele se descreve como “ex-católico” e admite que revisita temas como culpa, criação, redenção e mortalidade justamente a partir dessa ruptura espiritual.

Em entrevistas, ele afirma que Frankenstein lhe serve para enfrentar questões que carregou desde a infância religiosa e que nunca conseguiu resolver. O resultado é um filme atravessado por símbolos cristãos, mas desprovido da esperança cristã. É uma história que expõe a angústia de existir sem referência transcendente, sem Cristo como o centro, revelando a própria experiência do autor de perda, conflito e desapontamento com a fé que o formou.

No diálogo final, entre o criador, Victor Frankenstein, e a sua Criatura, nós podemos sentir essa angústia: o peso do que é existir sem ter, em Cristo, o centro da existência.

Escutem com atenção. Percebam a dor nesses personagens e vejam onde eles tentam encontrar redenção.

Victor diz: “Sinto muito. O arrependimento me consome. E agora vejo minha vida pelo que ela realmente foi.”

A Criatura responde: “Você partirá agora, criador. Desaparecerá. Tudo será apenas um breve instante. Meu nascimento. Minha dor. A sua perda. Não serei punido, nem absolvido. A esperança que tive, a raiva… tudo isso se desfaz. A maré que me trouxe até aqui agora vem para levar você, deixando-me à deriva.”

Victor continua: “Perdoe-me, meu filho. E, se houver espaço no seu coração, perdoe-se até encontrar existência. Se a morte não vier, então considere isto: enquanto você estiver vivo, de que outro recurso dispõe senão viver? Viva. Diga meu nome. Meu pai me deu esse nome, e ele nada significava. Agora peço que o devolva a mim… uma última vez. Do modo como você o disse no início. Quando significava tudo para você.”

E a Criatura conclui: “Victor. Eu o perdoo. Descanse agora, Pai. Talvez agora possamos ambos ser humanos.”

Essa cena expõe algo que o próprio coração reconhece, mesmo quando a narrativa não confessa isso explicitamente: a existência, quando sustentada apenas por si mesma, ou em seu sonho ou plano pessoal, torna-se um fardo insuportável.

Tanto Victor quanto a Criatura falam como quem tenta justificar a própria vida a partir de dentro, sem uma referência maior — sem um centro. Victor busca absolvição, mas não tem a quem pedi-la; a Criatura tenta encontrar sentido, mas não tem fundamento para oferecê-lo a si mesma. Ambos expressam, à sua maneira, a experiência trágica de viver sem um centro seguro. Eles percebem a necessidade de perdão e de significado, mas não sabem onde encontrá-los.

José encontra o centro

É exatamente nesse ponto que a fé cristã oferece aquilo que o filme não pode oferecer: um fundamento objetivo. A existência não precisa ser construída pelo esforço humano, nem sustentada pela tentativa desesperada de “perdoar-se até existir”, até conseguir viver sem o peso da culpa.

Impossível!

Em Cristo, a vida encontra o centro que nem Victor nem sua Criatura possuem. E que, talvez, nem você tenha. O perdão não nasce de dentro, mas vem daquele que nos chama pelo nome; o sentido não é fabricado, mas recebido. Se a narrativa humana precisa de um marco, Cristo é esse marco. Ele não apenas organiza a história do mundo, mas oferece à nossa própria vida aquilo que Frankenstein e sua Criatura nunca encontraram: redenção verdadeira e sentido real.

É por isso que, quando Deus quebra a vida de José, ele está agindo graciosamente, colocando o centro no seu devido lugar.

Maria nunca poderia ter satisfeito a imensidão da eternidade no coração de José. Jamais. Mulher nenhuma poderia. Nada neste mundo poderia. Mas a mensagem que José recebe é que Jesus Cristo, aquele que nascerá de Maria, pode satisfazer o seu coração — e dar a ele o real sentido para viver.

A nota de rodapé de Mateus, à história, é fundamental:

Mateus 1.22-23 (NVT)
²²Tudo isso aconteceu para cumprir o que o Senhor tinha dito por meio do profeta:
²³“Vejam! A virgem ficará grávida!
Ela dará à luz um filho,
e o chamarão Emanuel,
que significa ‘Deus conosco’”.

“Deus conosco”!

Esse é o real sentido de viver. Esse é o centro.

Para que viver eternamente? Para desfrutar, perpetuamente, das delícias da presença de Deus.

A peça que faltava

C. S. Lewis, o famoso escritor cristão que morreu no mesmo dia em que o presidente americano John F. Kennedy foi baleado — 22 de novembro de 1963 —, oferece uma ilustração muito útil de como isso funciona.

Lewis pede que imaginemos um grande compositor que escreveu uma sinfonia magnífica, tocada em todo o mundo. No entanto, há uma sensação comum entre as orquestras, os regentes e o público de que, apesar de toda a sua grandeza, algo não se encaixa; algo parece faltar.

Até que, um dia, descobre-se um “movimento perdido” que o compositor havia criado.

Esse movimento é, em si mesmo, surpreendente e, em alguns aspectos, difícil e inesperado. Mas, quando é inserido na composição original, ele faz duas coisas: primeiro, dá sentido ao todo; segundo, passa a dominar o todo.

Lewis sabia do que estava falando. Ele não foi cristão a vida toda. Foi um agnóstico convicto dos 9 anos — quando perdeu a mãe — até os 32, quando se rendeu a Cristo. Lewis sabia, por experiência, que é assim que o evangelho atua.

O evangelho não apenas invade a música que tentamos tocar e a vida que tentamos compor sozinhos. À medida que ele entra, descobrimos que ele ordena todas as partes. Ele dá sentido a tudo e, inevitavelmente, passa a governar tudo.

Há uma pequena expressão nos Salmos que sintetiza essa ideia: “na tua luz, vemos a luz” (Sl 36.9).

O sentido é claro. Quando percebemos a real importância da vinda do Senhor Jesus Cristo — a mesma verdade explicada a José: “ele salvará o seu povo dos seus pecados” (Mt 1.21), para que o seu povo desfrute de sua presença (Mt 1.23) —, essa luz esclarece tudo. Ela ilumina a minha vida, a sua vida, o mundo e a própria história.

Cristo é a peça que faltava.

O significado do Natal

E esse é o significado do Natal. O Natal é a vinda da Luz do mundo para dentro do mundo (Jo 8.12), para dentro da escuridão, a fim de que todo este mundo escuro, e minha vida incluída nele, a sua vida também, sejam iluminados com a luz, a esperança, a graça, o perdão e a transformação que Jesus Cristo traz para a vida.

A maravilha de descobrir o verdadeiro sentido do Natal é esta: quando você o descobre, você descobre o verdadeiro sentido de tudo. O sentido da vida — da sua vida, inclusive.

Você pode não saber tudo sobre tudo, e não saberá tudo sobre qualquer coisa, mas terá a chave que torna todas as coisas compreensíveis: saberá que Cristo, o Criador, é o seu Salvador (Cl 1.16; Mt 1.21). E por isso você desfrutará da presença deliciosa de Deus, perpetuamente.

Esse saber confere à vida — assim como ao Natal — o seu significado autêntico.

E o que admiro em José é que, quando ele viu Jesus, ele disse: “Ele se chamará Jesus, porque salvará o seu povo dos seus pecados, inclusive os meus… ele é Emanuel… Deus conosco” (Mt 1.21, 23, 25).

É maravilhoso, não é? É maravilhoso para você?

Significado novo, Salvador maravilhoso. Deus conosco.

Eu sinceramente espero que sim, que seja maravilhoso para você. Oro que sim.

Sabe por quê? Esse conhecimento, a sua fé nessa revelação: saber que Jesus Cristo é o Salvador — e recebê-lo com fé, reorientará a sua vida.

Veja o caso de José e Maria:

Mateus 1.24-25 (NVT)
²⁴Quando José acordou, fez o que o anjo do Senhor lhe havia ordenado e recebeu Maria como esposa. ²⁵No entanto, não teve relações com ela até o menino nascer; e ele lhe deu o nome de Jesus.

Que terna imagem de fé viva! Maria e José ouviram a Deus. Eles silenciaram suas emoções de medo, orgulho e vergonha e obedeceram ao Senhor.

Deus quebrou seus sonhos, mas os deu o verdadeiro sentido da vida: Jesus Cristo. Crer nele. Amá-lo. Submeter-se a ele. Conformar-se a ele.

S.D.G. L.B.Peixoto.